Elle était béate de bonheur, ridicule comme tous les autres, mais quel bonheur d’être ridicule quand on aime, bonheur de faire la folle devant sa glace, de mimer des tendresses grossières et sublimes de raconter a voix hautes les sentiments les plus enfouis, de rejeter la pudeur au plus loin dans les sphères d’un passé sans lui. Elle ne voulait plus voir personne d’autre ; et pourtant, comment résister à la tentation de les voir, ces autres qui seraient des oreilles à l’écoute de son extase ?. David Foenkinos
Elle était béate de bonheur, ridicule comme tous les autres, mais quel bonheur d’être ridicule quand on aime, bonheur de faire la folle devant sa glace, de mimer des tendresses grossières et sublimes de raconter a voix hautes les sentiments les plus enfouis, de rejeter la pudeur au plus loin dans les sphères d’un passé sans lui. Elle ne voulait plus voir personne d’autre ; et pourtant, comment résister à la tentation de les voir, ces autres qui seraient des oreilles à l’écoute de son extase ?.
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