« Affalé sur le foin Je fais cadavre. La bouche ouverte en coin J’aspire un brin sans prendre garde Et j’étouffe. »
C’est quoi cette pourriture devant ma trogne ? Une mignonnette au goût de charogne. A ton creux projeté, p’ fiasse tuméfiée, Je ne peux t’étreindre.