Mais l’enfance n’est ni nostalgie, ni terreur, ni paradis perdu, ni Toison d’Or, mais peut-être horizon, point de départ, coordonnées à partir desquelles les axes de ma vie pourront trouver leur sens.
Longtemps je me suis couché par écrit. Parcel Mroust.
L’indifférence dissout le langage, brouille les signes.