Le soleil est mirobolant - Comme un poitrail de chambellan.
EspritLes moineaux des vieux toits pepient a ma fenetre, - Ils me regardent diner, sans faim, a la carte; - Des ames d'amis morts les habitent peut-etre?
Sais-tu bien, folle pure, où sans châle tu vas ? — Passant oublié des yeux gais, j’aime là-bas…
Dis, veux-tu te vêtir de mon Etre éperdu ?
Quand t’ai-je fécondée à jamais ? Oh ! ce dut Être un spasme intéressant ! Mais quel fut mon but ?
Blasé, dis-je ! En avant, Déchirer la nuit gluante des racines, A travers maman, amour tout d’albumine, Vers le plus clair ! vers l’alme et riche étamine D’un soleil levant ! — Chacun son tour, il est temps que je m’émancipe, Irradiant des Limbes mon inédit type !
Jupes des quinze ans, aurores de femmes, Qui veut, enfin, des palais de mon âme ?
Sa bouche ! à moi, ce pli pudiquement martyr Où s’aigrissent des nostalgies de nostalgies !
Dans l’orgue qui par déchirements se châtie, Croupir, des étés, sous des vitraux, en langueur Mourir d’un attouchement de l’Eucharistie, S’entrer un crucifix maigre et nu dans le cœur ?