C'est etrange, une femme, sa facon d'interpreter les choses apres coup. La maree monte, on est un dieu. Elle descend, on est un monstre. On voit surgir des formules et des evidences auxquelles on n'aurait jamais pense.

Le bonheur, dis donc, quelle connerie d’en parler. Le bonheur, c’est de la fermer quand on est heureux, motus.

Le malheur, en somme, on n’est pas né pour qu’il nous accapare de ses trémolos, on l’envoie sur les roses.

Elle avait peut être changé, mais elle était si profondément la même que je ressentais cette évolution comme allant de soi, non comme un naturel venant au galop furtif d’une maladie qui précipitait l’heure.