Elle en avait dix-sept quand on lui a dit qu’il était perdu. Elle a pleuré beaucoup, parce que le désespoir est femme, mais pas plus qu’il n’en fallait, parce que l’obstination l’est aussi.

Anjou, feu, feu de cheminée, nez de canard, canard à mare, j’en ai marre, marabout, boue des tranchées dont il s’extirpait, tête baissée tanguant d’une épaule à l’autre, pour aller plus loin vers les reflets du soir, il en avait marre,

Et pourtant, Kléber m’a dit, plus tard, ce que je devais croire : qu’on prend ce qui vient, au moment où ça vient, qu’on ne lutte ni contre la guerre, ni contre la vie, ni contre la mort, on fait semblant, que le seul maître du monde, c’est le temps.