O mes Muses, c'est vous; vous mon premier amour, Vous qui m'avez aime des que j'ai vu le jour! Leurs bras, a mon berceau derobant mon enfance, Me portaient sous la grotte ou Virgile eut naissance.

Il est si doux, si beau, de s’être fait soi-même, De devoir tout à soi, tout aux beaux-arts qu’on aime.

Qu’aimable est la vertu que la grâce environne !

Nul n’est juge des arts que l’artiste lui-même. L’étranger n’entre point dans leurs secrets jaloux.