Le mystère est dans cette vie, la réalité dans l’autre.

Ses bras blancs devinrent tout mon horizon.

Je me déclare mondial, ovipare, girafe, altéré, sinophobe et hémisphérique. Je m’abreuve aux sources de l’atmosphère qui rit concentriquement et pète de mon incertitude.

La concierge est la trompette du faire-savoir.

Une personnalité n’est qu’une erreur persistante.

Sur la Seine, les trombes d’eau montaient aussi haut que les tours : je suis perdu dans le labyrinthe d’une écluse et d’un pont.