La sérénité de vingt-quatre ans de vie toute blanche ne pouvait lui donner la perception nette de ses propres sentiments n’ayant jamais brûlé ses ailes, elle ne sentait pas le danger de la flamme.

Les rues misérables paraissent normales lorsqu’on les regarde de la chaussée. A l’intérieur des murs, il n’y a que crasse, misère et tragédie.

Les hommes dépendent économiquement de leurs patrons, comme les femmes dépendent économiquement de leurs hommes. Le résultat c’est que les femmes reçoivent les raclées que les hommes devraient donner à leurs patrons, et sans avoir le droit de se plaindre.

La mort est douce ! Il n’y a que la vie et toutes les choses inhérentes à la vie qui blessent. N’empêche que nous l’aimons et haïssons la mort. N’est-ce pas étrange ?