Personne ne sait quand exactement les fissures deviennent des failles, puis se muent en gouffres infranchissables.

Mon expulsion du foyer familial m’apparaissait comme un premier pas m’entraînant contre mon gré vers ma propre disparition.

On ne sait jamais rien de ce qui se noue entre les êtres, eux-mêmes souvent l’ignorent, et le découvrent en se perdant.

Je n’étais plus d’ici. Et puisqu’il semblait acquis que je ne serais jamais non plus d’ailleurs, j’étais désormais condamné à errer au milieu de nulle part.

Je me relève et je me dis parfois que le passé est une fiction, qu’on peut en faire table rase, qu’on peut bâtir sur des ruines, et vivre sans fondations. Il m’arrive aussi de penser le contraire.

Le silence, par exemple. Ce jour la comme n’importe quel autre il emplissait tout, me coicait la gorge dans un etau. Je pouvais le sentir me figer les sangs, me creuser les poumons d’un vide immense. Un cratere sans lave. Un desert.