A force de ravaler, ravaler, sans jamais rien dire, à force de garder les lèvres verrouillées, j’ai fini par m’automutiler. Une sorte d’anorexie des sentiments.

C’est drôle comme on s’habitue à tout. Avant l’arrivée des Russes, on tremblait. On se les figurait comme des monstres. Or, ce sont juste des hommes.

– Hé ! Tête de Mort ! Tu sais ce que c’est, une librairie ? … Tu sais à quoi ça sert, les livres ? Ca sert à être lus, pas à être brûlés comme le font tes potes en hurlant comme des sauvages.