Aphoriste

Nous griffons les épaules du rocher et fouettons le ventre du nuage.
Les cieux descendent tous boire en nous, dans notre lit se roule la lune aux yeux d’argent.
À nous d’ouvrir les portes de sang de l’aurore, et le soir pacificateur,
pour la rafraîchir, presse sur notre bouche la bouche en feu du soleil.