Il y a cette pensée naïve que l’on ne peut retenir, la pensée d’un secret. Comme une nuit où toujours revenir. Le secret est banal, illimité : on a une photo, dans une enveloppe, sur soi. On ne la regarde jamais.
Il y a cette pensée naïve que l’on ne peut retenir, la pensée d’un secret. Comme une nuit où toujours revenir. Le secret est banal, illimité : on a une photo, dans une enveloppe, sur soi. On ne la regarde jamais. Christian Bobin