L'intelligence est la faculte qui fait que l'on s'abstient.
AmitieLe vrai peuple est compris entre les combinards d'en haut qui le menent, et les aminches d'en bas qui le desservent.
AmourMais si le propre de l'amour est de supporter de ce qu'on aime toutes les avanies, alors l'amour ne vaut pas cher, et ne merite guere l'estime.
AmourToujours cette idee ancree en moi, que l'amour de la femme ne peut pas etre une condescendance, puisque, dans l'acte de chair, c'est elle la vaincue.
Les fruits et les femmes ne sont bons que lorsqu’ils tombent.
Les femmes trompent pour cacher ce qu’elles éprouvent, les hommes pour montrer ce qu’ils n’éprouvent pas.
C’est par ses passions qu’on est sauvé.
Tout ce qui n’est pas l’amour se passe pour moi dans un autre monde, le monde des fantômes.
Tout ce qui n’est pas l’amour se passe pour moi en rêve, et dans un rêve hideux.
Entre une heure d’amour et une autre heure d’amour, je fais celui qui vit, je m’avance comme un spectre, si on ne me soutenait pas je tomberais. Je ne redeviens un homme que lorsque des bras me serrent ; lorsqu’ils se desserrent je me refais spectre à nouveau.
Se tuer, c’est montrer à tous, de manière indiscutable, que l’on ne croit pas en Dieu.
Arrivé à mon âge, mon expérience du monde me remplit d’horreur, et c’est seulement dans la chasse et dans la possession amoureuses que cette horreur est oubliée. De tous côtés autour de moi je ne trouve que la nuit noire ; mes heures de chasse et d’amour sont les étoiles de ce…
Et les êtres ! A nos soupirs, quelque part, toujours des soupirs répondent. Mais nous ne savons où, et nul ne nous le dit, et nous restons avec notre soif, et la vie passe.
à notre époque, le seul luxe est l’authenticité.
Rien n’est beau que le faux, le faux seul est aimable.
La fidélité n’est pas dans les actes mais dans le cœur. A telle petite écorchure on croit qu’on peut arracher la croûte impunément ; et on le fait, mais, des heures après la blessure, cela se remet à saigner.
On ne comprend rien à la vie, tant qu’on n’a pas compris que tout y est confusion.
Cent fois nous avons des pressentiments. Quatre-vingt-dix-neuf fois ils se révèlent faux, mais une fois tombe juste ; alors nous prenons des airs, nous disons qu’il y a des choses mystérieuses.
La société donne aux individus un bonheur fort quand elle leur permet, dans certains cas, de se licencier avec la complicité de la Loi : à l’héritier qui peut voler légalement, au policier qui peut brutaliser légalement, au juge qui peut légalement rendre l’injustice, au colon…
C’est une grande erreur, que faire une confiance illimitée à la méchanceté des hommes : il est rare qu’ils nous fassent tout le mal qu’ils pourraient.
Ils attendent de lui quelque chose, et cessent donc d’être révoltés. On ne se révolte que contre cela dont on n’attend rien.
On ne se révolte que contre cela dont on n’attend rien.
Il doit y avoir une façon spéciale de lire les maximes : une page par jour, peut-être.
Il y en a qui portent leur crainte. D’autres qui la traînent.
Loué soit celui qui rit de lui-même, sans que ce soit pour prévenir le rire des autres.
Je me demande si on peut s’intéresser à l’âme d’une femme de qui les jambes sont trop courtes irrémédiablement.
Toujours, quand l’affection commence, le drame commence.
La vraie force du style est dans le sentiment.
Ecrire, et ne pas publier, est un état bien agréable.
Cette maladie de vouloir faire partager ses idées. Et ce fléau.