Il pleut, et le vent vient du nord.
Tout coule. Le firmament crève.
Un bon temps pour noyer son rêve
Dans l’océan noir de la mort!
Noyons-le. C’est un chien qui mord.
Houp! Lourde pierre et corde brève!
Et nous aurons enfin la trêve,
Le sommeil sans voeu ni remords.
Mais on est lâche; on se décide
A retarder le suicide;
On lit; on baille; on fait des vers;
On écoute, en buvant des litres,
La pluie avec ses ongles verts
Battre la charge sur les vitres.
Jean Richepin : Oeuvre inconnue