Je ne sais pas, en vérité, pourquoi l’homme tient tant à la vie; que trouve-t-il donc de si agréable dans cette insipide succession des nuits et des jours, de l’hiver et du printemps?… Toujours le même ciel, le même soleil; toujours les mêmes prés verts et les mêmes champs jaunes; toujours les mêmes discours de … Lire la suite
Paul Lefèvre : L’homme et l’amour
Quand elles nous aiment, ce n’est pas vraiment nous qu’elles aiment. Mais c’est bien nous, un beau matin, qu’elles n’aiment plus. Paul Lefèvre : L’homme et l’amour
Gustave Flaubert : Oeuvre inconnue
La censure, quelle qu’elle soit, me paraît une monstruosité, une chose pire que l’homicide; l’attentat contre la pensée est un crime de lèse-âme. La mort de Socrate pèse encore sur le genre humain. Gustave Flaubert : Oeuvre inconnue
Gustave Flaubert : Bouvard et Pécuchet
Le souvenir est l’espérance renversée. On regarde le fond du puits comme on a regardé le sommet de la tour. Gustave Flaubert : Bouvard et Pécuchet
Jean Richepin : Oeuvre inconnue
Il pleut, et le vent vient du nord. Tout coule. Le firmament crève. Un bon temps pour noyer son rêve Dans l’océan noir de la mort! Noyons-le. C’est un chien qui mord. Houp! Lourde pierre et corde brève! Et nous aurons enfin la trêve, Le sommeil sans voeu ni remords. Mais on est lâche; on … Lire la suite
Pierre Daninos : Les Carnets du major W. Marmaduke Thompson
De tous les pays du monde, la France est peut-être celui où il est le plus simple d’avoir une vie compliquée et le plus compliqué d’avoir une vie simple. Pierre Daninos : Les Carnets du major W. Marmaduke Thompson
Charles Ausone de Chancel : Oeuvre inconnue
On entre, on crie Et c’est la vie! On crie, on sort Et c’est la mort. Charles Ausone de Chancel : Oeuvre inconnue
Emile Auguste Chartier : Propos sur le bonheur
Le bonheur est une récompense qui vient à ceux qui ne l’ont pas cherchée. Emile Auguste Chartier : Propos sur le bonheur
Armand Masson : Oeuvre inconnue
L’homme avait dû marcher longtemps; il était vieux, Parcheminé, le chef branlant, le dos en voûte. Sur le bord du chemin, il cassait une croûte, Près d’une source claire au gazouillis joyeux. Il tenait dans ses doigts un bouquet d’églantine: Assis, le cul dans l’herbe, il mordait son pain noir Avec tant d’appétit que je … Lire la suite
Louis Le Cardonnel : Oeuvre inconnue
C’est un petit jardin, désolé comme un champ, L’herbe rousse frémit sous un vent monotone, A l’ombre des vieux murs, que le lierre festonne. Au fond des cieux plombés, baigne un soleil couchant. L’herbe rousse frémit sous un vent monotone; Un oiseau près de moi file en s’effarouchant: Au fond des cieux plombés, saigne un … Lire la suite